Min manns stemme skar gjennom luften som et skarpt blad, og hele bordet ble stille mens de gyldne lysekronene i Sapphire Room flimret over de hvite liljene. I det øyeblikket innså jeg at dette ikke var et impulsivt utfall, men en nøye planlagt henrettelse iscenesatt av hele familien hans.
Middagen var blitt arrangert av min svigermor, Gladys Whitlock, under påskudd av å feire jubileet for deres rederiimperium. Hun hadde lovet en intim kveld, men hennes versjon av intimitet omfattet alltid bystyremedlemmer, lobbyister og en gjeng med sosietetsfolk som bare var der for å smigre familiens ego.
Jeg hadde vært gift med Conrad Whitlock i syv år, lenge nok til å tyde hver eneste rykning i kjeven hans og hver eneste rovdyraktige kurve i smilet hans. Det var noe som føltes kaldere i kveld, fra måten svogeren min, Troy, stadig fniste inn i whiskyen sin, til måten Gladys betraktet meg på med den distanserte nysgjerrigheten til en forsker som fester en sommerfugl til en tavle.
