Dekkene skriker.
Motorene brøler i perfekt synkronisering.
Så—
Lyset strømmet inn gjennom vinduene.
Blendende. Hvitt. Voldsomt.
Alle snudde seg mot vinduet da svarte SUV-er med kirurgisk presisjon kjørte inn på plass utenfor og dannet en mur mellom kafeen og omverdenen.
Dørene smalt ikke.
De åpnet seg samtidig.
Menn kom ut – raskt, behersket og samordnet. Mørke dresser. Ørepropper. Våpnene var synlige en anelse for lenge til at det kunne være tilfeldig.
Inne holdt alle pusten.
Motorsyklistens smil spredte seg.
Ikke helt.
Akkurat nok.
Den gamle mannen rørte seg endelig.
Sakte… løftet han blikket.
Ikke på SUV-ene.
Til motorsyklisten.
Øyekontakt.
Uten å blunke.
Absolutt.
Servitørens stemme skalv fra et sted bak disken, knapt mer enn et sus i luften—
«Å, herregud… det er guvernørens sikkerhetskonvoi.»
Ordene falt ikke mildt.
De traff.
Vanskelig.
Motorsyklisten tok et skritt tilbake.
Bare ett skritt.
Men det var nok.
Nok til å si alt det latteren hans ikke lenger klarte å uttrykke.
Kjeppen lå fortsatt på gulvet mellom dem.
Uberørt.
Det er ikke relevant nå.
For mannen de spottet…
Han var aldri bare en gammel mann.
Og i speilbildet i vinduet til kafeen, mens velkledde skikkelser nærmet seg—
Makten hadde allerede skiftet hender.