Det var imidlertid ett sted som ingen regn kunne rense: den kommunale søppelfyllingen.
Blant revne søppelsekker, gjørmete plast og glasskår som glitret som knuste tenner, beveget en hjemløs jente seg raskt, men forsiktig.
Hun het Dana.
Han var bare åtte år gammel.
Men hendene hans virket mye eldre.
Han hadde på seg en enorm grå jakke, tung av regnet, og to forskjellige støvler – den ene grovt lappet med sølvfarget tape. Hun skalv, gjennomvåt til beinet, men sluttet ikke å bevege seg.
Sulten lar oss ikke hvile.
Når sulten melder seg, lærer selv et barn å gå gjennom smerten.
Dana lette etter det vanlige: tomme bokser, biter av kobbertråd, hva som helst hun kunne selge.
«Bare én ting til», hvisket hun til seg selv, som om de ordene kunne holde henne på beina.
Jeg hadde ikke spist på over et døgn.
Men jeg tenkte ikke på mat: jeg tenkte på morgenen.
Morgenen betydde markedet.
Markedet betydde mynter.
Myntene betydde kanskje… et varmt måltid.
Han var i ferd med å gå tilbake til sitt tilfluktssted – en forsterket pappeske gjemt i en bakgate – da luften plutselig forandret seg.
Det var ikke torden.
Det var ikke en søppelbil.
Det var en lyd som ikke hørte hjemme der.
Den myke, dyre brummen fra en luksusbilmotor.
Dana stivnet til.
I hans verden hadde natten sine regler.
Og ingen dro til søppelfyllingen på den tiden av gode grunner.
Instinktet hans skrek fare.
Han gled bak en haug med gamle dekk, krøp sammen til en tett ball og pustet knapt.
Frontlysene skar gjennom mørket.
En plettfri svart bil stoppet i nærheten, uvirkelig mot bakgrunnen, som et romskip som landet på en død planet. Lysene slukket plutselig. I et sekund var det bare regn… og lyn.
En dør åpnet seg.
En kvinne steg ut, kledd i en lang regnfrakk, med mørkt hår som klistret seg til hodet. Hun gikk ikke trygt: hun beveget seg hastig, med den hasten som kommer av frykt for å bli sett.
Presset mot brystet hennes lå en pakke innpakket i et tøystykke.
En skjelving gikk gjennom Dana, som ikke hadde noe med kulden å gjøre.
Kvinnen så seg nervøst rundt, men stoppet ved en åpning mellom hauger av industriavfall. Han så på pakken, nølte, hvisket noe som vinden slukte: ”
Og så, som om det brente i hendene hans, slapp han den.
Pakken falt ned mellom svarte søppelsekker.
Kvinnen stablet raskt mindre poser oppå den, dro en gjennomvåt pappeske for å dekke den til og løp tilbake til bilen. Motoren brølte, dekkene sprutet opp gjørme —
og han forsvant.
Bare regnet var igjen.
Og stillheten.
Dana ga seg ikke i begynnelsen.
Han telte hjerteslagene.
Frykten kjempet mot nysgjerrigheten.
Hva kunne være så ille å finne midt på natten?
Penger?
Noe stjålet?
Hvis det var verdifullt… Kunne det bety mat. Varme. Kanskje til og med en mulighet.
Nødvendigheten vant.
Dana løp bort til haugen, rev av posene og tok esken.
Under lå det et teppe av myk ull – tynt, dyrt, til og med gjennomvåt.
Han tok på pakken.
Den var lun.
Han rørte på seg.
Hendene hans skalv mens han dro teppet til side—
Og et skingrende, desperat skrik gjallet gjennom natten.
Dana besvimte i gjørma.
En baby.
Noen hadde kastet en baby som søppel.
Sjokket varte i et sekund.
Så tok instinktet overhånd.
Dana knelte ned og stirret på det lille røde ansiktet, den lille kroppen som skjelvet i den skitne regnen.
«Nei… Nei… hvem har gjort dette mot deg?» hvisket han, stemmen sviktet…
