Roma gikk elegant. Bare katter som har blitt kastet ut av kjøkkenet for å ha stjålet pølser, går på den måten: med en følelse av egenbetydning og halen høyt hevet.
Han smelte døren igjen. Hans avskjedsord, uttalt over skulderen med en keisers intonasjon, ekko i stillheten i gangen:
— Prøv det uten meg! Forstå hvem du har mistet!
Jeg sto midt i gangen med en sleiv i hånden, som Frihetsgudinnen, men i stedet for en fakkel holdt jeg kjøkkenproletariatets våpen. Savne deg? Å, Roma, du aner ikke hvor mye jeg kommer til å savne deg. Jeg kommer til å savne deg med et glass tørr rødvin, i stillhet, uten forstyrrelser fra TV-lyden og dine krevende «Ir, hvor er de rene sokkene mine?»
Årsaken til dramaet vårt var like gammel som verden og banal. Roman ønsket frihet.
I hans forståelse er «frihet» en manns hellige rett til å tilbringe helgene med venner, diskutere global geopolitikk og særegenheter ved å fiske etter roach, mens hans kone, et husdyr med rengjøringsplikter, er forpliktet til å sørge for komfort, stive sengetøyet og lage pelmeni.
Det hele begynte fredag kveld. Roma, som lå utstrakt på sofaen i en stilling som en sjøstjerne som var skyllet på land av livets ulykker, erklærte:
— Irka, neste uke er det Pasha sin bursdag. Vi skal til dachaen med guttene. Vi skal overnatte der. Rydd opp, vask vinduene, det er ekkelt å se på. Og kjøp litt kjøtt på forhånd og lag noen koteletter til meg, så jeg kan ta med til vennene mine.
Jeg la langsomt fra meg boka.
«Rum», sa jeg med en stemme som var hard som stål etter mange års ekteskap. «Vi skulle til byggevarebutikken for å velge fliser. Du har klaget i seks måneder over at flisene på badet faller av. Har du glemt det?»
Roma rullet øynene så langt bakover at jeg var redd han skulle se sin egen hjerne.
«Du kveler meg!» ropte han og sprang opp. «Er jeg en mann eller hva? Jeg har rett til mitt personlige rom! Jeg kveles i dette livet!»
«Du kveles ikke av hverdagen, men av din egen latskap,» svarte jeg og la rolig et bokmerke på siden. «Og jeg antar at det blir jeg som legger flisene? Eller vil de feste seg selv, takket være din karisma?»
Roma trakk pusten dypt for å holde en tirade verdig Cicero, men kom i stedet med noe om «kvinners krangler» og «utakknemlighet».
«Nå er det nok! Jeg har fått nok!» bjeffet han. «Jeg drar til mamma! Der setter de pris på meg! Der elsker de meg! Og du… du blir her og tenker over oppførselen din.»
Han begynte å løpe rundt i leiligheten og samle sammen tingene sine. Pakkingen hans så komisk ut: en enkelt sokk, en spillkonsoll, en krukke med favorittkaffen hans og hårbørsten min (han må ha forvekslet dem i panikken) havnet i sportstasken hans.
«Ikke overdriv med mammas paier,» lo jeg. «Diana Yurievna er en kvinne med strenge regler.»
«Mamma er en helgen!» utbrøt Roma dramatisk, mens han trakk på seg joggeskoene uten skohorn og krøllet bakdelen. «Hun er ikke som deg.»
Og han gikk.
En velsignet stillhet senket seg. Jeg skjenket meg litt vin, slo på TV-serien som Roma kalte «snørr i sukker», og bestilte en pizza med ananas – akkurat den han hatet. Kvelden lovet å bli sløv.
Roman kjørte til moren sin og forestilte seg hvordan hun ville ta imot ham. I fantasien sto Diana Yurievna på trappa med et brød i hånden, medlidenhet i blikket, mens hun strøk ham over det tynnende håret og forbannet sin slange av en svigerdatter.
Men virkeligheten har, som vi vet, en tendens til å slå deg i ansiktet med en spade i det mest uventede øyeblikket.
Diana Yurievna, en korpulent og autoritær dame, hilste på sønnen sin med krøller i håret og et blodtrykksapparat i hånden.
«Er du her?» mumlet hun i stedet for «hei», og slapp sønnen inn i leiligheten, som luktet av Corvalol og gammelt støv. «Jeg lurte på hvem det var som ringte på. Blodtrykket mitt er 180 over 100, og han ringer på. Hva gjør du her? Har du kranglet med Irka?»
«Mamma, jeg kommer til å leve… Ikke lenge,» mumlet Roma, mens hun kjente bildet av en stolt ørn raskt krympe til størrelsen på en våt spurv. «Hun forstår meg ikke.»
«Ingen forstår deg», sukket svigermoren min. «Ta av deg skoene, ikke tråkk rundt. Og kast søpla med en gang. Jeg kan ikke bøye meg, blodårene mine.»
Roma ble overrasket.
— Mamma, jeg kom nettopp hjem… Jeg er trøtt, stresset…
Diana Yurievna så på ham over brillene sine, som en snikskytter som ser gjennom et kikkertsikte.
— Han er stresset. Stress er når pensjonen din blir forsinket. Og du er dum. Det står en bøtte i gangen. Og gå og kjøp litt brød senere. Borodinsky.
De to første dagene var et helvete. Det viste seg at den «hellige kvinnen» var en despot på linje med en middelaldersk feudalherre i sitt daglige liv.
Klokka 7 om morgenen ble Romu vekket, ikke av lukten av pannekaker, men av klirringen av gryter og panner og ropet: «Roman! Stå opp! Vi må fikse gardinen, den har hengt skjevt i tre år!»
Ved lunsjtid prøvde han å legge seg ned med telefonen, men fikk umiddelbart en fille mellom tennene: «Tørk av lysekronen, jeg blir svimmel av å klatre opp stigen.»
Om kvelden håpet han å kunne spille på konsollen han stolt hadde tatt med seg hjemmefra, men morens gamle TV hadde ikke den nødvendige kontakten, og Diana Yuryevna selv så på endeløse talkshows om DNA-tester.
«Mamma, kan jeg skifte kanal? Det er fotball på TV…», spurte Roma forsiktig på den tredje dagen.
Hans svigermor snudde seg mot ham med hele kroppen, som et slagskip som snur rundt.
— Fotball? Mor er i ferd med å få en hypertensiv krise, og han tenker på fotball? For en egoistisk gutt! Akkurat som sin avdøde far! Han tenkte også bare på seg selv, helt til han døde for å tross meg!
— Mamma, pappa døde av et hjerteinfarkt…
«Han døde fordi han var skadelig!» utbrøt Diana Yurievna. «Gå og smør litt salve på beina mine, de gjør fryktelig vondt.»
Roma husket leiligheten vår med lengsel. Han husket hvordan jeg stille satte middagen foran ham. Hvordan han kunne spille «Tanks» til klokka tre om natten, uten at noen krevde at han skulle gni nedre del av ryggen med terpentinluktende salve.
Han forsøkte å gjøre opprør på den fjerde dagen.
— Mamma, jeg er en voksen mann! Jeg vil slappe av!
Diana Yurievna sukket og grep seg til hjertet.
— Slappe av? Fra hva da? Fra lediggang? Kona di kastet deg ut fordi du er en slask! Og jeg skal også kaste deg ut! Jeg trenger en assistent, ikke en leieboer med klager! Se på deg selv — du har fått mage, ansiktet ditt er som en fettete pannekake. Hvem trenger deg, bortsett fra moren din? Og for å være ærlig, er du en byrde for moren din også.
Det var et slag under beltet. Roma innså at hans berømte «bakdel» hadde vist seg å være et minefelt.
I mellomtiden nøt jeg livet. Det viste seg at uten mannen min var leiligheten tre ganger renere, og maten i kjøleskapet forsvant ikke med mystisk hastighet.
Min mor, Valentina Mikhailovna, ringte.
— Vel, datter, har erobreren din kommet tilbake?
— Nei, mamma. Han nyter sin mors kjærlighet.
«Å, hjertet mitt sier meg at Diana vil gi ham et lynkurs i å være ung soldat,» lo mamma. «Hør her, Ira. La oss gjøre noe sammen. Jeg har en idé. Du hadde jo uansett tenkt å dra på ferie om en uke, ikke sant?»
Ja, det stemmer…
— Så flytt inn hos meg tidlig. Og leiligheten… Uansett, hør her.
