Den tvungne balletten av horror: Historien om Adrien
Før vi går videre til neste kapittel i denne historien, vil jeg ta meg tid til å takke dere. Dere er en fantastisk, nysgjerrig og modig gruppe mennesker. Takket være deres støtte kan vi fortsette å bringe glemte historier frem i lyset – de øyeblikkene hvor menneskeheten sviktet. Skriv i kommentarfeltet hvor i verden dere ser denne filmen. Frankrike, Belgia, Sveits, Canada, eller kanskje et mer fjerntliggende land? Det er viktig for oss at minnet krysser havene.
Hold deg fast, snart begynner musikken å spille, men du vil ikke være i humør til å danse. I dag skal jeg drepe dem. Min gutt, du kommer til å lide. Del én: Helvetes rollebesetning og sko av satengstøv. Den 24. desember 1944 falt snøen til jorden og dekket gjørme, lik og piggtråd med et eneste, uberørt hvitt teppe. Det var jul.
For de tretti tusen mennene som døde i barakkene, betydde julen bare enda mer bitende kulde og enda mindre suppeporsjoner enn vanlig. For SS-offiserene var julen imidlertid en hellig høytid. Det var en lysets høytid, en høytid for den tyske familien og en anledning til storslåtte feiringer. Arkivfoto-skanning
Adrien sto i givakt på appelleringsplassen i to timer. Han hadde ikke lenger følelse i føttene. Før krigen var han 23 år gammel. Han var en av de fremadstormende stjernene i Paris Operaens ballett. Han hadde en kropp som var skapt for å fly, for å bevege seg grasiøst, for å sveve. Hvor mange kilo veide han i dag? Kroppen hans var nå bare en masse vann som stakk ut under den grå huden dekket av sår og lus.
Han bar et rosa trekant, symbolet for homoseksuelle, som Det tredje riket anså som biologiske feil som måtte korrigeres gjennom arbeid til døden. Appellen ble forlenget. Leirkommandanten lette ikke etter arbeidere til steinbruddet i dag. Han lette etter noe annet. Han gikk langs rekken, ledsaget av hunden sin og to andre offiserer som lo stille.
De så ikke på musklene, de så på ansiktene, de så på hendene. De stoppet foran Adrien. Kommandanten, en mann med et rundt, rosa ansikt som stod i skarp kontrast til fangenes magerhet, løftet pisken og løftet Adrien opp i haken. «Vel, vel, franskmannen.» Han henvendte seg til sin nestkommanderende. «Han har delikate, nesten feminine ansiktstrekk. Synes du ikke, Hans?»
Rikana, nestkommanderende, svarte: «Det er modell 175, kommandør. Det er egentlig en fluesmekker.»
Kommandanten smilte. «Utmerket. Hva jobbet du med i ditt tidligere liv? Nummer 112400. Var du frisør, skredder?»
Adrien nølte. Å si sannheten var farlig. Å lyve var enda verre. «Jeg var danser, solist i operaen.»
Kommandantens øyne lyste med en skummel glød. «En fantastisk danser, skjebnen skjemmer oss bort i kveld.» Han knipset med fingrene. «Gå ut av rekken.» Adrien tok et vaklende skritt fremover. Seks andre menn fulgte etter ham. Alle hadde rosa trekanter på seg. Alle var slanke, i hvert fall før leiren hadde knust dem.
Der var den polske fiolinisten Marek, en ung skuespiller fra Berlin og andre gutter med fine ansikter, som sulten hadde gitt et sykelig engleaktig utseende. «Hør nøye etter», sa kommandanten, «i dag er det nyttårsaften. Vi offiserer skal feire Det tyske rikets forestående seier». Men en fest uten musikk og underholdning er ingen fest.
Han stoppet opp og nøt effekten av sine egne ord. «Dere skal være våre gjester. Dere skal spille, danse, og hvis dere underholder oss godt, skal dere få mat. Ekte mat, stekt kjøtt, kake.» Det gikk et sus gjennom gruppen. Ordet «mat». Det hørtes høyere ut enn noen trussel. For et stykke kake ville en mann med prinsipper selge sin sjel.
«Men vær forsiktige!» la kommandanten til, og senket stemmen. «I dag er vi blant menn. Våre koner er hjemme. Vi trenger derfor en dame som selskap.» Han pekte med pisken på Adrien. «Du, danseren, skal være ballets dronning. Ta henne med i dusjen, vask henne og hent kisten med kostymer. Den vi fikk fra teatret i München.»
Adrien følte en bølge av kvalme komme over seg. Han stønnet. Dette var ikke en konsert, men en maskerade, en offentlig ydmykelse, organisert for den sadistiske fornøyelsen til noen fulle herrer. De ble ført til personalets bad. Varmt vann strømmet ned over deres utmagrede kropper. Det var en himmelsk følelse, men samtidig et forvarsel om horror.
Deretter ble klærne brakt inn – ikke rene uniformer, men kjoler, fløyelsdrakter, silkekjoler, parykker, overdreven sminke, stjålne teaterkostymer. «Hei, jenter!» ropte vakten og kastet en rød aftenkjole uten grønn kant foran Adriena. «Kle dere pent for kommandanten. Hvis noen av dere ikke ser overbevisende ut, vil hun befinne seg bak piggtråden før midnatt.»
Adrien så på kjolen. Han så på sine forhærdede hender, på beina sine som var dekket av blåmerker. Han måtte kle seg ut som kvinne. Han måtte bli en karikatur av en kvinne for å underholde sine bødler. Det var en fullstendig fornektelse av hans identitet, hans kunst, hans menneskelighet. Han møtte blikket til Marek, fiolinisten som presset instrumentet sitt mot brystet som et ynkelig skjold.
Marek gråt i stillhet. Adrien tok kjolen. Han hadde ikke noe valg. Han måtte danse for å overleve. Han begynte å ta den på. Det kalde stoffet gled over huden hans. Valsen skulle akkurat begynne. I neste del blir vi vitne til en grotesk forvandling. Vi får se disse avmagrede mennene som blir tvunget til å sminke seg, øve på valsetrinn med blødende føtter under vaktenes våkne blikk, mens ballsalen blir gjort klar.
Spenningen stiger. De vet at ett feiltrinn betyr øyeblikkelig henrettelse. Si meg, hvor langt ville du gå for et stykke brød? Ville du ha styrke til å danse med djevelen? Det er noe som er enda mer skremmende enn nakenhet i en konsentrasjonsleir, og det er forkledning. Nakenhet avslører kroppens elendighet, men kostymer håner denne elendigheten.
I annekset med kalde dusjer gjennomgikk Adrien og hans seks ulykkelige følgesvenner en hallusinatorisk forvandling. Under de hånlige blikkene fra tre SS-vakter begynte han å kle seg som om han skulle på premiere på Opera Garnier. Forskjellen var at garderobene her luktet mugg og klor, og kostymedesignerne hadde pistoler i beltene.
Adrien holdt den røde kjolen i sine skjelvende hender. Det var en ballkjole av taft, sannsynligvis stjålet fra en velstående jødisk kvinne før hun ble deportert. Han tok den på seg. Det kalde stoffet falt ned over hans krøllete hår. Kjolen var sydd for en kvinne med en sensuell figur. På ham hang den ynkelig og understreket den tragiske mangelen på kropp.
Hans krageben, skarpe som barberblad, stakk ut under kragen. «Trekk inn magen!» ropte vakten og kastet et lærbelte til en annen fange. «Vi må få en pen figur, så la oss stramme beltet.» Adrien undertrykte et skrik. Trykket på ribbeina, svekket av måneder med kalsiummangel, var uutholdelig.
