Da den tyske generalen Klaus von Richtberg i mars 1943 for første gang trådte inn i barakk 7 i Ravensbrück, sa han ikke et ord. Han gikk bare mellom radene av utmattede, sultne og knuste kvinner, med hendene foldet bak ryggen, og så på hvert eneste ansikt som om han var en varekonsulent. De fleste av fangene stirret ned i gulvet, vel vitende om at et eneste blikk kunne bety tvangsarbeid i våpenfabrikkene eller enda verre. Men da han stoppet foran Ariane de l’Orme, endret stemningen seg. Ingen kontakt, ingen verbale trusler, bare en tung, beregnet stillhet som varte lenge nok til at alle kvinnene som var til stede følte at en uomgjengelig beslutning var tatt. Hun nikket kort til vakten, snudde seg og gikk. Tre timer senere ble Ariane hentet fra barakken. Hun sov aldri mer blant de andre fangene.
Mitt navn er Ariane de l’Orme. Jeg ble født i 1924 i Beaune, en liten fransk landsby som er kjent for sine vingårder og middelalderarkitektur som har stått tidens prøve. Før krigen studerte jeg litteratur ved universitetet i Lyon. Jeg drømte om å bli lærer. Moren min tvang meg til å ta husstellimer, mens jeg i hemmelighet leste Baudelaire. Jeg levde et vanlig, forutsigbart og trygt liv, inntil den tyske okkupasjonen forvandlet Frankrike til et land hvor det var umulig å være nøytral. Min bror Étienne var blant de første som sluttet seg til motstandsbevegelsen i vår region. Jeg fulgte ham ikke av mod, men fordi det virket som et større svik å stå og se på at landet mitt gradvis ble ødelagt, enn å ta noen risiko. Jeg delte ut undergrunnsaviser, gjemte jødiske familier i kjellere og overførte kodede meldinger fra en celle til en annen. I november 1942 ble jeg forrådt. Jeg fikk aldri vite hvem det var. Gestapo arresterte meg, forhørte meg i seks dager og sendte meg til Ravensbrück, det største konsentrasjonsleiren for kvinner i Det tyske riket, som ligger 90 kilometer nord for Berlin. Familiens spill
Ravensbrück var ikke et utryddelsesleir som Auschwitz eller Treblinka, men døden gjennomsyret også dette stedet. Mellom 1939 og 1945 passerte mer enn 130 000 kvinner gjennom leiren. Det anslås at mellom 30 000 og 90 000 av dem aldri kom levende ut derfra. Det var henrettelser, medisinske eksperimenter uten bedøvelse, utmattende tvangsarbeid i flere uker og så intens sult at noen fanger mistet evnen til å gjenkjenne kjente ansikter. Jeg kom dit i februar 1943, 19 år gammel, 42 kilo tung, i en stripete uniform som luktet mugg og billig desinfeksjonsmiddel. I løpet av de første ukene lærte jeg de uskrevne reglene: aldri se vaktene i øynene, aldri hjelp dem som faller under morgenmarsjen, aldri still spørsmål om nattlige forsvinninger. For å overleve der måtte du vite hvordan du skulle passe inn. Men jeg mislyktes.
Det var noe ved meg som vekket oppmerksomhet, og jeg hatet det av hele mitt hjerte. Kanskje var det håret og huden min, som fortsatt var relativt friske, som hadde beholdt en viss vitalitet til tross for manglene. Kanskje var det høyden min, de lyse øynene jeg hadde arvet fra min bretonske bestemor, eller ganske enkelt den ungdommeligheten som sulten ennå ikke hadde fortært helt, mens de andre kvinnene rundt meg tydeligvis var visnet bort. Uke etter uke virket det som om jeg holdt stand, noe som vekket misunnelse og en slags følelse av fare. Vaktene begynte å legge merke til meg under undersøkelsene. Noen vendte raskt blikket bort, som om de skammet seg. Andre holdt øyekontakten for lenge. Men det var general Klaus von Richtberg som gjorde observasjonen til eiendom. Han var ingen vanlig offiser: 52 år gammel, veteran fra første verdenskrig, dekorert med Jernkorset, medlem av en tradisjonell prøyssisk familie som kunne spores tilbake til 1700-tallet. Han oppholdt seg i Ravensbrück i uoffisiell kapasitet; han utførte administrative oppgaver knyttet til utleie av kvinnelig arbeidskraft til våpenfabrikker i Øst-Tyskland. Men da han så meg, endret noe seg i planene hans.
