Før du krysser terskelen til dette forbannede herskapshuset og avdekker Det tredje rikets mest perverse hemmelighet, ber jeg deg om en enkel gest. Hvis du mener at historien aldri bør glemmes, ikke engang dens mørkeste kapitler, kan du abonnere på kanalen og slå på varslinger. Det er din måte å holde minnet levende på. Fortell meg i kommentarfeltet hvor du ser denne videoen fra i kveld. Paris, Montreal, Alger eller Brussel? Å vite at vi er forent over hele verden gir oss styrke til å si det usigelige. Gjør dere klare. Det dere nå skal høre, er ikke bare nok en krigshistorie. Det er historien om et tyveri. Ikke tyveri av materielle eiendeler, men tyveri av et liv før det engang har begynt.
Tittel: Dette barnet tilhører Riket.
Jeg skapte et monster. Jeg het Elsa og var 19 år gammel i 1942. Jeg bodde i en liten landsby i Nord-Frankrike, under okkupasjonens grå skygge. De fleste ba om å bli oversett. De holdt hodet ned, gikk i kjedelige klær og gikk raskt, tett inntil veggene. Synlighet var deres eneste beskyttelse mot razziaer. Men jeg kunne ikke være usynlig. Ansiktet mitt bar en forbannelse som i andre tider ville vært en velsignelse. Jeg var blond, ikke en askegrå eller kjedelig blond, men en levende blond som sommerens ufullkommenheter. Og jeg hadde blå øyne, en dyp, flytende, nesten gjennomsiktig blå.
Min mor pleide ofte å si til meg mens hun børstet håret mitt om kvelden: «Skjul deg, Elsa, ta på deg et skjerf, se dem aldri i ansiktet.»
Hun var redd. Hun trodde min skjønnhet ville vekke soldatenes begjær. Disse brutale mennene som luktet av vin og svette. Hun forestilte seg en typisk voldtekt, den typen som etterlater blåmerker på huden og tårer på puten. Hun tok feil. Det som ventet meg var langt verre enn dyrisk begjær. Det var vitenskap. Det var is.
Alt forandret seg en tirsdag morgen i november. Det regnet ikke, men luften var så fuktig at den klistret seg til huden som en kald klut. En militær varebil kjørte opp på torget. Det var ikke den vanlige varebilen, dekket av tepper og fylt med støyende soldater. Dette var et svart, plettfritt kjøretøy med SS-insigniene malt på døren. To menn steg ut. De hadde ikke rifler, men koffert. De gikk inn i rådhuset. En time senere kom ordføreren, en liten, skjelven mann, og banket på døren vår.
«De vil treffe henne», hvisket han til faren min, uten å våge å gå inn.
«Hvem?» spurte faren min, med stemmen allerede brutt.
«Politiet har folketellingslisten. De vet at hun er 19 år. De vet hvordan hun ser ut. Jeg hadde ikke tid til å rømme.»
To soldater ventet allerede på meg ved enden av smuget. De dro meg ikke etter håret. De slo meg ikke. Tvert imot, en av dem åpnet døren til den svarte bilen for meg med en høflighet som fikk meg til å grøsse.
«Mademoiselle,» sa han, «vi kjørte i en time. Ingen sa noe. Jeg satt bak i bilen og klemte min tomme håndveske, mens jeg så det kjente landskapet passere for siste gang. Vi ankom et slott, et tidligere rekvirert herregård, omgitt av en praktfull park. Det var tre meter høye smijernsporter. Ved inngangen vajet hakekorsflagget nonchalant. Det var ikke et fengsel. Det var ingen vakttårn, ingen bjeffende hunder, ingen okser. Stiene var grusbelagte, plenen var klippet med saks. Det var blomster. Selv i november var det praktfullt, og denne skjønnheten var skremmende, for man låser ikke fanger inne i et palass; man låser noe verdifullt inne i det.»
Jeg ble ført inn i en stor sal. Gulvet var av svart og hvit marmor, skinnende som et speil. En merkelig lukt hang i luften, en blanding av voks, friske blomster og jord. Lukten av en kirke omgjort til sykehus. Det var andre jenter der, fem eller seks, alle unge og alle som meg. Jeg så meg rundt og følte det som om jeg så mitt eget speilbilde mangedoblet til det uendelige. Blondt hår, lyse øyne, blek hud. Vi var en samling ariske dukker stilt opp på rekke for inspeksjon.
En dør åpnet seg i enden av korridoren. En mann kom inn. Det ble helt stille. Selv de andre unge kvinnene så ut til å holde pusten. Det var Klaus von Ritovens Auberstormban. Jeg visste ikke hva han het da. Jeg kjente bare hans rang og hans tilstedeværelse. Han var høy, tynn, med et ansikt så skarpt som om det var hugget ut av kald marmor. Hans svarte uniform var plettfri, uten noen form for utsmykning. Han bar ikke noe synlig våpen. Han holdt en tynn lærstang og en fil. Han nærmet seg den første unge kvinnen, en flamsk jente, som skjelvet over hele kroppen. Han sa ingenting. Han løftet stangen og løftet jentas hake. Han snudde hodet hennes fra side til side. Han undersøkte tennene hennes som man undersøker en veddeløpshest.
«Tropitt», mumlet han, nesten beklagende. «Beinstrukturen er skjør.»
Han gestikulerte med hånden. To sykepleiere, kledd i plettfrie hvite uniformer, førte jenta bort. Hun gråt; jeg så henne aldri igjen. Han fortsatte langs rekken. Hver gang var det den samme kliniske undersøkelsen: distansert, skremmende. Han kunne ikke se oss. Han så verken våre sjeler, våre frykter eller våre håp. Han så bare biologisk materie. Han lette etter symmetri. Han lette etter renhet. Da han kom til meg, banket hjertet mitt så hardt at jeg følte det som om han skulle rive opp brystet mitt. Han stoppet. Hans grå øyne, polerte stålgrå, fiksert på mine. Han brukte ikke tryllestaven sin. Han tok langsomt av seg den svarte lærhansken, finger for finger. Hånden hans var blek, velstelt, med perfekt manikyrerte negler, hånden til en pianist eller en kirurg. Han la den bare hånden på kinnet mitt. Håndflaten hans var kald. Jeg trakk meg instinktivt tilbake.
«Ikke rør deg», befalte han. Stemmen hans var myk, raffinert, men skarp som en barberkniv. Han kjærtegnet kinnbenet mitt, og beveget seg deretter ned til halsen min. Han tok en lokk av det blonde håret mitt og rullet den mellom fingrene, mens han undersøkte teksturen og fargen i lyset fra krystallkronen.
«Bemerkelsesverdig», sa han til assistenten sin, som febrilsk tok notater. «Se på avstanden mellom øynene, kjevepartiet – det er perfekt.» Han så på meg, ikke med begjær, men med grådighet. Grådighet som en samler som nettopp har funnet den manglende brikken.
«Hva heter du?» spurte han.
«Elsa mumlet.»
«Elsa!» gjentok han og nøt navnet. «Et vakkert germansk navn? Glem fransk. Elsa, du kommer hjem. Du blir med i Riket.» Han vendte seg til assistenten. «Denne er godkjent. Klasse A. Gjør klar rom nummer 4 og gi henne mat. Hun er litt tynn. Hun må få tilbake styrken. Jorden må være rik for at frøet skal spire.»
Jorden. Jeg var av jorden. Jeg var en åker som skulle pløyes. De tok meg med opp. Rom fire var luksuriøst. Det var en himmelseng seng, røde fløyelsgardiner og tykke tepper. På nattbordet sto en vase med friske roser. Og på et sølvfat sto en måltid som jeg ikke hadde sett maken til på tre år. Stekt kjøtt, poteter med smør, ekte hvitt brød, en karaffel med kremet melk. Magen min knurret av sult. Udyret som hadde ligget i dvale i meg siden krigen begynte, brølte. Jeg ville sluke maten, men noe holdt meg tilbake. Denne luksusen var ikke gratis. Dette kjøttet, denne melken, denne overdådige sengen – det var prisen for noe. Man feter ikke opp et dyr av godhet. Man feter det opp før slakting eller før oppdrett.
En kvinne kom inn. Hun var en overordnet, kledd i den grå uniformen til de kvinnelige SS-hjelpestyrkene. Ansiktet hennes var strengt, men hun prøvde å smile. «Spis, kjære deg,» sa hun. «Du må se vakker ut i kveld.»
«I kveld?» spurte jeg med skjelvende stemme. «Hva kommer til å skje i kveld?»
Matronen strøk sengeteppet glatt. «I kveld vil du motta den største æren en kvinne kan håpe på. I kveld vil Auberstommban Fury von Ritoven komme for å treffe deg personlig. Han har valgt deg.» Hun lente seg mot meg, og smilet hennes ble fanatisk. «Du skal gi Fury en gave, en levende gave.»
Jeg forsto. I det øyeblikket forsto jeg. Det var ikke en arbeidsleir, det var ikke et fengsel, det var en avlsgård, og jeg var ikke en gjest; jeg var en avlsmerr valgt ut for mine genetiske egenskaper. Kvinnen som hadde ansvaret gikk, og låste døren bak seg. Jeg hørte klikket fra låsen. En kjedelig, endelig lyd. Jeg befant meg alene med lukten av stekt kjøtt og en kald, tykk frykt som krøp nedover ryggraden min. Jeg løp til vinduet. Det vendte ut mot paddocken. For høyt til at jeg kunne hoppe. Og nedenfor så jeg for første gang hva som lå skjult bak rosenbuskene. Kvinner dyttet barnevogner, dusinvis av barnevogner. De gikk i stillhet, mekanisk, uten å se på føllene, men på tomheten.
