Motorsyklistene fant meg gjemt under broen med babyen min og nektet å dra før jeg fortalte dem hvem som hadde gjort dette mot meg.
Fem massive menn i skinnvester omringet pappesken jeg hadde bodd i i tre uker, og da de så min to måneder gamle datter innpakket i min skitne jakke, begynte den største av dem å gråte.
Jeg heter Ashley og er seksten år gammel. Eller jeg var seksten da dette skjedde. Nå er jeg sytten. Men den gang var jeg en tenåringsmor som bodde under en motorveibro i november med en nyfødt baby og sytten dollar på konto.
Jeg rømte fra fosterhjemmet mitt da jeg var syv måneder gravid. Fosterfaren min fant ut at jeg var gravid og sa at jeg hadde to valg: ta abort eller flytte ut.
Jeg nektet å ta abort. Så kastet han meg ut. Han kastet bokstavelig talt klærne mine i en søppelsekk og sa at jeg aldri skulle komme tilbake.
Ingen trodde meg da jeg prøvde å fortelle dem hvorfor jeg egentlig var gravid. At fosterfaren min hadde voldtatt meg siden jeg var fjorten. At barnet var hans. At jeg ikke hadde noe annet sted å dra.
Barnevernet sa at jeg løy for å unngå konsekvensene av å «ligge rundt». Min saksbehandler sa at jeg kom med falske anklager fordi jeg var sint for å ha blitt disiplinert. Politiet sa at det ikke fantes bevis og at jeg hadde en historie med «atferdsproblemer».
Så jeg bodde på gata. Sju måneder gravid, så åtte måneder, så ni måneder. Jeg sov i parker og busstasjoner og under broer. Jeg spiste fra søppelkontainere. Jeg stjal mat når jeg måtte.
Jeg fødte datteren min på toalettet på en bensinstasjon klokka 3 om natten på en tirsdag. Alene. Uten lege. Uten smertestillende medisiner. Bare meg, frykten og smerten. Jeg bet i jakken min for å unngå å skrike. Jeg fødte henne selv. Klippet navlestrengen med en kniv jeg hadde stjålet fra en kiosk.
Jeg kalte henne Hope. Fordi det var alt jeg hadde igjen.
I to måneder holdt jeg henne i live. Jeg vet ikke hvordan. Jeg pleiet henne selv om jeg var utsultet. Jeg holdt henne varm selv om jeg frøs. Jeg beskyttet henne mot mennene som kom om natten på jakt etter sårbare jenter.
Men jeg var døende. Jeg visste at jeg var døende. Jeg blødde for mye. Blødningen hadde ikke stoppet siden Hope ble født. Jeg ble svakere for hver dag som gikk. Jeg kunne knapt stå oppreist. Jeg visste at hvis jeg ikke fikk hjelp snart, ville Hope også dø. For jeg ville dø først, og hun ville sulte i hjel.
Jeg prøvde å finne ut hvordan jeg kunne overgi henne. Hvordan jeg kunne etterlate henne et trygt sted hvor noen ville finne henne og ta seg av henne. Et sykehus. En brannstasjon. Et sted hvor hun ville ha en sjanse.