Rytteren som satte sønnen min på sykehuset dukket opp igjen i dag, og jeg ønsket å drepe ham.
Førti-syv dager. Førtisju dager fra Jake, min tolv år gamle gutt, ble truffet over gaten. Førtisju dager i koma. Og i førtisju dager, denne syklisten—denne fremmede som ødela livet mitt—satt i den sykehusstolen som om han ikke hadde rett til å være der.
Jeg visste ikke navnet hans den første uken. Politiet fortalte meg at sønnen min ble truffet av en motorsykkel.
De fortalte meg at rytteren var på stedet, ringte 911, GJORDE HLR til ambulansen ankom. De fortalte meg at han ikke kjørte fort, ikke var full, At Jake løp ut på gaten og jaget en basketball.
Vi bruker dine personopplysninger til interessebasert annonsering som beskrevet i Vår Personvernerklæring.
Men jeg brydde meg ikke. Noen på en motorsykkel traff kjæresten min og kjæresten min våknet ikke.
Legene sa At Jakes hjerne var hovent. De sa vi måtte vente. De sa at komapasienter noen ganger hører alt rundt seg, at vi skulle snakke med ham, spille favorittmusikken hans, minne ham på hvorfor han trengte å komme tilbake.
Jeg klarte det ikke. Hver gang Jeg så På Jake med disse rørene og maskinene, brøt jeg sammen.
Men denne rytteren-denne mannen jeg aldri hadde møtt-han snakket med sønnen min hver dag.
Jeg så ham først på den tredje dagen. Jeg gikk inn På Rommet Til Jake og fant denne enorme skjeggete skinnkledde fyren som satt ved siden av sønnens seng. Han leste høyt fra boken. Harry Potter. Jakes favoritt.
“Hvem i helvete er du?”Jeg insisterte.
Mannen reiste seg sakte. Han var kanskje femtifem, seksti. Stor fyr, sannsynligvis 6 ‘2”, lapper over hele vesten. “Jeg Heter Marcus,” sa han stille. “Jeg er den som skapte sønnen din.”
Alt ble rødt. Jeg tenkte ikke. Jeg behandlet ikke. Jeg bare lunget på ham med hver unse raseri og smerte jeg hadde lidd i tre dager.
Jeg ville såre ham. Jeg ønsket å få ham til å føle en brøkdel av det jeg følte.
Knyttneven min var bundet til kjeven en gang før sykehusets sikkerhet brøt seg inn i rommet og trakk meg ned. Marcus slo ikke tilbake.
Jeg rakk ikke engang opp hendene for å forsvare meg. Han bare sto der og tok den, blod dryppet fra leppene.
“Du må dra,” sa helsesøsteren bestemt til ham og plasserte seg mellom oss. “Umiddelbart. Vi ringer politiet når du kommer tilbake.”
Men han kom tilbake. Allerede neste morgen. Og morgenen etter det. Og siden hver dag.
Sykehuset kunne ikke lovlig forby ham fra bygningen. Han overmannet ikke. Han ble ikke siktet for noen forbrytelse. Han hadde like mye rett til å være på offentlige steder som alle andre.
Og min kone – Gud hjelpe meg-min kone Sarah ba dem om å la henne bli. “Han vil være her,” sa hun. “Og Jake trenger all den støtten Han kan få.”
Jeg kunne ikke tro at han beskyttet henne. “Han satte Jake i koma! Motorsykkelen hans traff sønnen vår! Og du vil ha ham hengende rundt?”
“Det var en ulykke,” sa hun og gråt. “Politirapporten sa det. Jake løp ut på gaten uten å se. Marcus gjorde alt riktig.
Hun ble hos Jake. Han ringte etter hjelp. HAN utførte HLR og holdt Jake i live til ambulansepersonell ankom.
Han har vært på besøk hver dag fordi han bryr seg om hva som skjer med sønnen vår. Ser du ikke det?”
Jeg ville ikke høre det. Jeg kunne ikke behandle det. Så Vidt Jeg var bekymret, Marcus er det var tortur.
“Faren din er virkelig revet, kompis,” Sa Marcus til min bevisstløse sønn, hans grusomme stemme mild.
“Han elsker deg så mye at den spiser ham levende. Kan ikke engang se på deg uten å bryte sammen. Men moren din er sterk. Han vet at du vil våkne.
Han tror det med alt han har. Og det vet jeg også. Jeg vet at du kjemper der. Jeg vet at du kommer tilbake til oss.”
På den tolvte dagen, jeg gikk inn og Marcus viste Jake bilder på telefonen sin. “Dette er gutten Min, Danny. I det, han var omtrent på din alder. Elsket baseball som deg. Han var den beste gutten…”
Stemmen hans brøt. Denne robuste syklisten med tatoveringer som dekker armene gråt over sønnen min.
Jeg ønsket å hate ham. Jeg måtte hate ham. Men å se denne ødelagte mannen sørge over gutten han ved et uhell skadet-det brøt noe i meg.
“Hvorfor kommer du hit hele tiden?”Jeg spurte ham.
