Syklister begynte å ankomme huset mitt like etter midnatt, og jeg var klar til å ringe politiet om dem alle.
Jeg hater ryttere. Alltid vært. Høyt. Ubehagelig. Brudd på støyforskrifter til enhver tid. Vårt rolige forstadsområde trengte ikke sitt eget slag. Så da jeg hørte rumlingen om motorsykler som trakk seg opp til fortauskanten min kl 12
Jeg er, jeg tok tak i telefonen min og så ut av vinduet for å ringe 911.
Femten av dem. Deretter tjue. Så tretti. All parkering foran huset mitt. Lær vester. Skjegg. Tatoverte hender. Alt jeg foraktet om deres kultur. De drepte motorene sine, men dro ikke. Bare sto der. Stirrer på huset mitt. Ved vinduet på sønnens soverom i andre etasje.Ungdomspsykologiske bøker
Min sønn Tyler var seksten. Flink gutt. Stillehavet. Tilbrakte mesteparten av tiden sin på nettet på rommet sitt. Jeg trodde han gjorde leksene sine. Spille med venner. Den vanlige tenåringen. Jeg ante ikke hva han hadde lagt ut. Hva han planla. Det han hadde skrevet på forum der sinte gutter blir farlige menn.
Vi bruker dine personopplysninger til interessebasert annonsering som beskrevet i Vår Personvernerklæring.
Det ringte på døren. Jeg åpnet den klar til å true dem alle med anklager om mishandling. Den største rytteren sto der, telefonen i hånden, og før jeg kunne snakke, sa han syv ord som fikk blodet mitt til å bli iskaldt: “sønnen din planlegger en skoleskyting i morgen.”
Mitt navn Er Robert Chen. Femti-to år gammel. Advokat. Tre roms hus I Westwood acres. President I Nabolagsforeningen. Greit. Alt etter reglene.
Jeg hater ryttere.
De representerte alt galt i samfunnet. Ingen respekt for støyforskrifter. Eiendomsverdiene falt da de flyttet inn. Motorsyklene deres vekket kona mi hver lørdag klokka 6. Jeg ringte politiet sytten ganger på to år.
Så da jeg hørte motorsykler utenfor huset mitt klokka 12 tirsdag kveld, jeg var rasende.
Jeg så ut av vinduet. Femten ryttere. Nei, tjue. Mer trekke opp. Parkering langs min innfødte fortauskant. Står på min perfekte plen. Stirrer på huset mitt.
“Robert, hva er det som skjer?”Min kone Linda kom til vinduet. “Hvorfor er det så mange av dem?”
“Jeg vet ikke, men jeg ringer politiet.”
Jeg ringte da det ringte på døren. Kresen. Tre lange ringer.
Jeg trakk døren opp. “Du har tretti sekunder på deg til å gå av eiendommen min…”
Rytteren holdt opp telefonen. “Er dette sønnen din?”
Det var et bilde av Tyler på skjermen. Hans virkelige bilde, ikke det fra skolen. Det var fra hans private sosiale medier. Den jeg ikke visste om.
“Hvordan fikk du det til?”
“Er dette sønnen din?”biker gjentok. Stemmen hans var rolig. For rolig. Tretti ryttere sto bak ham i stillhet. Se.
“Ja, men—”
“Sønnen din planlegger en skoleskyting i morgen. Onsdag. Tredje periode. Han har lagt ut detaljerte planer, våpenspesifikasjoner og et manifest. Vi har fulgt ham i tre uker.”
Verden vippet. “Det er umulig. Tyler er en god gutt. Det ville han aldri…”
“Sir, jeg trenger at du lytter veldig nøye.”Rytteren gikk nærmere. Han var enorm. Kanskje seks eller fire. Lærvest dekket med flekker. Grått skjegg. Fryktelig som faen. “Mitt navn Er Frank Morrison. Jeg er veteran. Irak-Krigen. Jeg driver også en online overvåkningsgruppe. Vi overvåker ekstreme fora. Hatgrupper. Steder der barn som sønnen din radikaliserer hverandre.”
“Det gjorde Vi,” Sa Frank. “For tre uker siden. Sendt inn en rapport. De sa at uten direkte trusler eller ulovlige kjøp av våpen, kunne de ikke gjøre noe. Ba oss slutte å kaste bort tiden deres.Motorsykkel klubb katalog
Jeg førte dem inn. Fem ryttere fulgte etter. Resten holdt seg utenfor. “Hvis Han prøver å løpe,” forklarte Frank.
Vi sto utenfor Tylers dør. Jeg hørte ham inne. Spiller musikk. Klikk på tastaturet.
“Sannsynligvis fullfører planene,” Sa Jack. “Mr. Chen, når vi åpner denne døren, trenger vi at du holder deg rolig. Ikke la ham få tilgang til datamaskinen din. Ikke la ham ødelegge bevisene. Kan du gjøre det?”
Jeg nikket.
Jeg åpnet døren.
Tyler satt ved skrivebordet sitt. Han snurret rundt. Så meg. Jeg så rytterne bak meg. Ansiktet hans ble hvitt.
“Tyler, vi må snakke sammen,” sa jeg.
Han lette etter datamaskinen sin.
