Jeg ringte politiet to syklister tre uker før de reddet livet mitt.
Jeg er ikke stolt av det nå, men da var jeg redd for dem. De bodde i to hus fra meg og min mor, og hver natt tordnet motorsyklene deres langs den stille gaten vår som torden.
Jeg er fjorten år gammel, og jeg har sett nok filmer til å vite at syklister betydde problemer. Gjengmedlem. Kriminell. Farlige menn du holdt deg unna.
Så da de parkerte syklene foran huset mitt en natt og begynte å snakke høyt, tok jeg tak i telefonen og ringte 911.
“Det er to sykkelgjengemedlemmer bak huset mitt,” hvisket jeg til koordinatoren. “De ser veldig skumle ut, og jeg tror de kan gjemme seg i nabolaget vårt.”Motorsykkel forsikring sammenligning
Politiet kom. Rytterne viste Dem Id-Ene sine og forklarte at de bare snakket om en veldedighetstur.
Vi bruker dine personopplysninger til interessebasert annonsering som beskrevet i Vår Personvernerklæring.
Offiserene dro. Men før de kjørte bort, så en Av Syklistene direkte på vinduet mitt, der jeg så.
Han virket ikke sint. Han så bare trist ut. Det fikk meg til å føle meg verre enn om han hadde skreket.
Mamma jobbet to jobber, så jeg var alene de fleste ettermiddager og kvelder. Jeg fortalte ham aldri om å ringe politiet. Jeg var for flau.
Men jeg så på disse syklistene fra vinduet mitt, overbevist om at jeg hadde hatt rett i dem. Deres lange grå skjegg, skinnvester dekket med flekker, tunge støvler-alt om dem ropte fare for meg.
Så traff Orkanen Helen byen vår. Ikke selve orkanen, men restene-tre dager med regn og vind som slo ut strømmen til halve fylket.
Nabolaget vårt ble hardt rammet. Trær ned overalt. Kraftledninger blinker i gatene.
Og generatoren vår, den ene tingen som holdt kjøleskapet vårt i gang og ga oss lys, døde forleden.
Mamma gråt da dette skjedde. Ikke store skrik, men stille tårer, som han prøvde å skjule for meg.
Vi har nettopp kjøpt $ 200 verdt av dagligvarer. Alt i kjøleskapet ville ødelegge. Vi hadde ingen penger til en ny generator. Vi hadde knapt penger til dagligvarer.
“Det er greit, kjære,” sa han og tørket øynene på meg. “Vi finner ut av det. Det gjør vi alltid.”
Men jeg hørte nederlaget i stemmen hans. Mamma var så sliten. Å jobbe dobbelt på kafeen og skift over natten på bensinstasjonen for å holde oss flytende.
Og nå dette.
Jeg satt på verandaen vår neste morgen og så på naboene hvis generatorer jobber i husene sine som om ingenting var galt. Solen var ute, men alt var fortsatt vått og ødelagt.
Så hørte jeg motorsykler.
De to syklistene rullet sakte opp, motorene rumlet lavt. Hjertet mitt hoppet i halsen.
Møtte de meg for å ringe politiet? Visste de at det var meg? Jeg sto opp, klar til å løpe inn og låse døren.
De dro inn i oppkjørselen vår og skar gjennom motorene. De klatret begge av syklene sine, og da så jeg at de hadde noe med seg.
En stor pappeske mellom dem og en rød boks med gass.
Den første som snakket var den som hadde et lengre skjegg. “Hei, sønn. Er moren din hjemme?”
Alle samlet inn penger til familier som hadde mistet soldater. Alle beviser at de skumleste menneskene kan ha de største hjertene.
Jeg lærte noe viktig den dagen generatoren døde. Jeg lærte at mot ikke handler om hvor tøff du ser ut eller hvor høyt motorsykkelen din er.
Det handler om å møte opp til folk som trenger hjelp. Det er synet av tidligere frykt og fordommer mot personen under den.
Det handler om den typen person som gir når de lett kunne ta.
Jake Og Tommy er heltene mine nå. Ikke til tross for at jeg er en rytter, men fordi de viste meg hva det egentlig vil si å være en.
Motorsykkel storytelling workshops
Brorskap. Tjenesten. Godhet. Beskyttelse. Dette er ikke bare ord for dem. De er en livsstil.
