17 ryttere hjalp min døende sønn på motorveien mens alle andre bare filmet anfallet hans. Min ti år gamle gutt Jackson ble krampet etter å ha falt av sykkelen på varm asfalt, og i stedet for å hjelpe, trakk folk frem telefonene sine og spilte ham inn på sosiale medier mens jeg ropte på at noen skulle ringe 911.Motorsykkel riding leksjoner
Biler skrøt av at vi ville gå av veien, sjåfører ropte at vi ville blokkere trafikken, en mann truet til og med å kjøre oss over hvis vi ikke beveget oss.
Så hørte jeg torden fra motorsykler, og disse skinnkledde fremmede omringet oss som en vegg, syklene deres skapte en barriere mellom mitt gripende barn og monstre som brydde seg mer om pendlingen enn om et barns liv.
Anfallet hadde kommet fra ingensteds. Ett minutt Syklet Jackson på skulderen, jeg jogget ved siden av ham under ettermiddagsøkten. Deretter ble hun kollapset, hennes lille kropp stiv og skjelvende.
Jeg dro ham av skulderen på gresset, men han hadde rullet tilbake mot veien under krampene.
Jeg kunne ikke løfte henne og holde hodet hennes samtidig. Kunne ikke beskytte ham mot trafikk og hindre ham i å bite tungen.
“Hjelp!”Jeg ropte på forbipasserende biler. “Noen vil hjelpe! Ring 911!”
Noen bremset opp. De fleste gjorde det ikke. og de som stoppet hjalp ikke-de filmet. Jeg så telefon etter telefon komme ut, peker på sønnen min, hans vridende kropp, skummet som kommer fra munnen hans.Streaming av film på nett
Vi bruker dine personopplysninger til interessebasert annonsering som beskrevet i Vår Personvernerklæring.
“Slutt å filme!”Spurte jeg. “Vær så snill, bare hjelp ham!”
“Dude, dette er vilt,” sa en tenåring til vennen sin og zoomet inn.
En KVINNE i EN BMW rullet ned vinduet. “Du må flytte ham. Du skaper en trafikkfare.”
“Han har anfall! Jeg kan ikke flytte ham!”
“Vel, du kan ikke bli her.”Han kjørte bort.
Honking begynte. Sint, utålmodig jubel fra folk som så barnet i et anfall, men brydde seg mer om å være fem minutter for sent. Noen ropte at jeg bare skulle dra ham ut av veien.
En annen person spurte om jeg skulle saksøke byen for ikke å ha bedre sykkelfelt.
Ikke en person hjalp. Ikke en eneste person som heter 911 som jeg så. De bare filmet og roste og klaget.
Så hørte jeg dem. Motorsykkel.
Lyden ble høyere, og plutselig var de der – en gruppe syklister, kanskje sytten av dem, trakk av motorveien i en koordinert linje.
De nølte ikke, stilte ikke spørsmål. Den ledende syklisten, en massiv mann med hvitt skjegg, hoppet Av Harley og knelte umiddelbart ned ved Siden Av Jackson.
“Jeg er ambulansepersonell,” kunngjorde Han og sjekket Jacksons puls. “Hvor lenge har han beslaglagt?”
“Tre minutter, kanskje fire,” gispet jeg. “Jeg ringte 911, men de sa at minst femten minutter -”
“Ikke bra nok.”Han så på de andre rytterne. “Danner en sirkel. Nå.”
Uten et ord plasserte syklistene motorsyklene sine rundt oss i en beskyttende sirkel. Så sto de mellom sykler og trafikk og skapte en menneskelig mur. Biler sprang høyere, folk ropte uanstendigheter, men syklistene beveget seg ikke.
“Har du et telefonopptak?”paramedikeren spurte meg.
“Hva?”
“Alle andre filmer. Du burde filme også. For hans medisinske journaler. Observer lengden på anfallet.”
Hendene mine ristet da jeg trakk ut telefonen min, byttet til 911 igjen for å ringe video. Ambulansepersonellet-vesten hans hadde påskriften “bjørn” – plasserte jacksons hode forsiktig og sørget for at luftveiene hans var klare.
“Fem minutter,” sa bjørnen rolig. “Kom igjen, kompis. Kom tilbake til oss.”
En kvinnelig syklist knelte ved siden av meg og la armen rundt skuldrene mine. “Ser du ham gripe for første gang?”
“Han har aldri hatt et anfall før,” gråt jeg. “Aldri. Han hadde det bra i morges. Vi øvde bare. Han er bare ti år gammel.”
“Han kommer til å ha det bra,” sa hun bestemt. “Bjørnen er en av de beste. Tretti år som ambulansearbeider.”
Rundt oss sto andre ryttere fast mot stadig mer aggressive sjåfører. En mann gikk ut av bilen og marsjerte mot dem.
Da besøkstiden var slutt og syklistene forberedte seg på å dra, trakk bjørnen meg til side.
“Her er nummeret mitt,” sa han og ga meg kortet. “Når han kommer ut, ta ham med til klubbhuset. Vi holder kurs i motorferdsel for barn, og vi har medlemmer som er epilepsispesialister hvis det viser seg å være tilfelle. Du er ikke alene om dette.”
“Hvorfor?”Spurte jeg. “Hvorfor stoppet dere alle? Hvorfor ble du her?”
Han smilte. “For det er det syklister gjør. Vi beskytter de sårbare. Vi hjelper når andre ikke gjør det, og vi forlater ikke folket vårt. ”
“Men vi er ikke ditt folk. Du kjenner oss ikke engang.”
“Barnet trengte hjelp. Det gjør ham til vårt folk.”Han klemte skulderen min. “Hvil litt. Vi sjekker i morgen.”
