Første gang Jeg så Marcus Thompson etter begravelsen til sønnen min, spyttet jeg for føttene hans.
Han sto på verandaen min og holdt en gryterett hans kone hadde laget, iført den skinnvesten med alle lappene, og jeg fortalte ham om han noen gang kom i nærheten av huset mitt igjen, jeg ville skyte ham.
Han nikket bare, satte gryten ned på verandaskinnen og gikk bort.
Det er mange år siden. I går ringte jeg ham klokka seks om morgenen fordi jeg hadde droppet medisinen min bak kjøleskapet og ikke kunne nå den. Han var hjemme hos meg på femten minutter.
Det Er den typen Mann Marcus Thompson er, og jeg hater at det tok meg å miste alt for å endelig forstå det. Men Jeg må tilbake til begynnelsen, til Den dagen Marcus først rullet opp til huset vårt på den latterlige motorsykkelen som hørtes ut som torden.Motorcycle culture magazine
Min sønn DeShawn var syv år gammel, spiller basketball i oppkjørselen vår, da denne store hvite syklisten trakk seg opp og parkerte over gaten. Jeg så fra vinduet, hele kroppen min ble anspent. Dette var 2008, og nabolaget vårt hadde endret seg.
Marcus gikk av sykkelen, og jeg var allerede på vei mot døren da jeg så ham vinke Til DeShawn. Sønnen min vinket tilbake som om de var gamle venner. Jeg gikk ut på verandaen.Motorcycle culture magazine
“Kan jeg hjelpe deg?”Jeg ropte og sørget for at stemmen min bar den tonen som sa fortsett å bevege seg.
Marcus så på meg og smilte. “Jeg har nettopp flyttet rett over gata. Jeg ville presentere meg for naboene. Jeg Heter Marcus.”
Jeg tok ham ikke i hånden. Jeg bare nikket. “Robert Hayes. Det er Min Sønn DeShawn.”
Marcus gikk bort, denne store skjeggete hvite mannen i skinn og kjeder, og jeg var klar til å gå mellom ham og gutten min. Men DeShawn løp allerede opp til ham, med store øyne.
“Mister, er det en ekte Harley-Davidson?”
Vi bruker dine personopplysninger til interessebasert annonsering, som beskrevet i Vår Personvernerklæring.
Marcus gliste. “Ja visst, kompis. Road King Fra 1998. Du liker motorsykler?”
DeShawn så tilbake på meg, og jeg ristet på hodet. “Han vet ikke noe om motorsykler,” sa jeg bestemt. “Han kommer heller ikke til å lære.”
Noe flimret over Ansiktet Til Marcus, men han nikket bare. “Vel, hvis du noen gang ombestemmer deg, gutt, vil jeg gjerne fortelle deg om dem.”Han så på meg. “Hyggelig å møte dere. Hvis du trenger noe, er jeg rett over gata.”
Jeg trengte ikke noe fra ham. Jeg hadde vært vedlikeholdsveileder i trettito år, oppvokst DeShawn alene etter at moren hans gikk bort da han var tre, og jeg trengte ikke noen sykkelnabo som trodde vi skulle bli venner.
Men DeShawn, Gud velsigne ham, hadde andre ideer. Hver dag Da Marcus kom hjem fra jobb, DeShawn ville være ute i hagen, finne grunner til å være synlig.
Etter hvert, Marcus begynte å vinke. Så begynte de å snakke. Så en lørdag, jeg kom hjem fra matbutikken for å finne min tolv år gamle sønn som satt i Garasjen Til Marcus, lytter til ham forklare hvordan en motor fungerer.
Jeg trakk DeShawn inn og ba Ham holde seg borte fra den mannen. “Du vet ikke noe om ham,” sa jeg. “Disse syklistene er farlige.”
DeShawn så på meg med de øynene som var så mye som sin mors. ” Pappa, Mr. Marcus er hyggelig. Han lærer meg ting. Han sa han var Marinesoldat.”
“Jeg bryr meg ikke om Han Var Presidenten,” sa jeg. “Du holder deg unna ham og den motorsykkelen.”
Men Jeg kunne ikke se DeShawn hvert sekund. Gutten ble trukket Til Marcus som en møll til flamme. Og jeg skal innrømme, motvillig, At Marcus aldri gikk over.
Han spurte alltid om lov. “Mr. Hayes, ville Det være greit hvis DeShawn hjalp meg med å vaske sykkelen min?””Mr. Hayes, jeg bestiller pizza, Kan DeShawn bli med meg?””Mr. Hayes, jeg er på vei til et sykkelshow på lørdag, tenkte DeShawn kanskje vil være med hvis du godkjenner det.”
Marcus trakk meg inn i en klem. “Du beskyttet sønnen din på den eneste måten du visste hvordan. Det er ingen skam i det.”
Det er tre år siden. Siden da, Marcus har blitt det jeg burde ha latt Ham være da DeShawn levde-familie.
Han besøker tre ganger i uken. Vi spiller sjakk. Vi ser på fotball. Han tar meg med til veteranenes minnesmerke på høytider fordi jeg tjenestegjorde I Vietnam og det betyr noe for meg.
Hans kone, Sarah, behandler meg som sin egen far. Sist Høsttakkefest, de insisterte på at jeg kom hjem til dem. Jeg satt ved bordet deres med barna og barnebarna deres, og for første gang siden DeShawn døde, jeg følte at jeg hørte hjemme et sted.
Marcus lar meg aldri takke ham. “Du skylder meg ikke takk,” sier han alltid.
