Den gamle rytteren døde helt alene, og jeg fikk betalt $ 50 for å spille piano ved hans tomme begravelse, der null sørgende var til stede.
Begravelsesdirektøren hadde ringt meg i siste øyeblikk, flau over at ingen personer dukket opp på Walter” Ghost ” McKenna-ingen familie – ingen venner, ingen som var vitne til slutten av 74 år på denne jorden.Motorsykkel Begravelsestjenester personlige begravelsesarrangementer
Jeg satt ved pianoet til dette begravelsesbyrået og spilte for publikum på en av de lukkede kistene og tomme benkene, da dørene plutselig sprakk opp, og en liten jente i rullestol rullet seg ned midtgangen og gråt så hardt at hun knapt kunne puste.
Hun var kanskje ni år gammel, bena tydelig lammet, og hun tok tak i en utslitt skinnjakke som var ti størrelser for stor for den lille rammen hennes.
“Du kan ikke begynne ennå!”han gråt og kjørte seg rett til kisten. “Andre kommer! Ghost vil ikke gå alene!”
Jeg ante ikke hvem denne gutten var eller hvorfor han kalte den døde syklisten et “spøkelse” ettersom de var gamle venner. Undertaker så like forvirret ut og sjekket papirene sine for omtale av jenta.Motorsykkel Begravelsestjenester personlige begravelsesarrangementer
“Kjære, er du familie?”spurte han forsiktig.
“Han er mitt spøkelse,” sa hun heftig. “Han reddet meg. Han reddet oss alle. Og de kommer-jeg ringte alle. Ikke begrav ham ennå. Vennligst.”
Før noen kunne svare, hørte vi dem. Motorsykkel. Ikke bare noen-lyd, dusinvis. Kanskje hundrevis. Rommelen ble høyere til den ristet vinduene på begravelsesbyrået.
Den lille jenta smilte gjennom tårene. “Jeg sa de skulle komme.”Motorcycle funeral servicesbegravelse hjem event space
Det som skjedde videre forandret alt jeg trodde jeg visste om syklistene, om dommen, og om mannen i den forseglede kisten som tilsynelatende hadde levd et vakkert liv så hemmelig at ikke engang døden kunne skjule det…
Begravelsesbyråets dører åpnet seg igjen, og de begynte å arkivere seg. Syklister, ja, men også sykepleiere i rengjøring. Leger i hvite frakker. Foreldre som bryr seg om barn.
Eldre mennesker som bruker turgåere. De fortsatte å komme til det lille kapellet var overfylt, sølt ut i korridoren, på plenen.
Da jeg begynte å spille, skjedde det noe ekstraordinært. En etter en begynte rytterne å fjerne vestene sine og plassere spøkelset på kisten. Hver vest fortalte en historie i lapper og pinner, og de tilbød dem som en endelig belønning for en mann som tilsynelatende hadde berørt flere liv enn noen visste.
Te-kapteinen snakket igjen. “Ghost hadde aldri klubbfarger. Sa at han ikke trenger en lapp for å fortelle ham hvem brødrene hans er. Men han var den beste av oss. Et eksempel vi alle prøvde å følge.”
“Hvorfor visste ingen at han var syk?”ropte noen. “Vi ville ha hjulpet ham som han hjalp oss.”
En eldre rytter nær ryggen svarte. “Fordi Det ikke var Spøkelsesveien. Etter å ha lært av utleieren sin-hadde spøkelset kjempet mot kreft i tre år. Aldri fortalt det til noen. Hjalp folk til slutten. Utleier fant ham for tre dager siden, sittende i stolen og så på noen fotoalbum.”Motorsykkel Begravelsestjenester
Undertaker forsvant kort, og kom deretter tilbake med et utslitt album.
“Det var med tingene hans,” sa han og åpnet den forsiktig.
Albumet var fullt av bilder. Ikke fra et spøkelse-det var nesten ingen av ham. I stedet, den var fylt med bilder av alle menneskene hun hjalp. Mia i sin nye rullestol. En eldre kvinnes manns begravelseskort med takkebrev. Gjenopprettet addict college aksept brev. Barn på adaptive sykler. Veteraner på motorsykkelstevner.Personlige begravelsesarrangementer
Hvert bilde inneholdt et lite notat i Ghosts skjelvende håndskrift: “Mia fikk en rett A-er dette semesteret.””Tom forble edru i et år til.””Marias kreft i remisjon.””Bobby går igjen.”
Han hadde sett alle, feiret sine seire privat og aldri søkt anerkjennelse.
Nær baksiden av albumet var et gammelt, falmet bilde av et yngre spøkelse med en kvinne og en liten gutt, alt sammen på en motorsykkel. Det eneste familiebildet i hele albumet.
Tekapteinen sugde pusten. “Det er Jenny og Lille Walter. Ghost kone og sønn. Drepte 98. i beruset sjåfør. Ghost kjørte hver for seg, så hele greia. Giftet seg aldri på nytt. Aldri snakket om dem. Men nå er alt dette fornuftig.”
“Hva er poenget?”Spurte Mia.
“Hvorfor Ghost hjalp alle slik han gjorde. Han kunne ikke redde familien sin, så han brukte resten av livet på å redde alle andre.”
Rommet var stille, bortsett fra pianoet mitt. Så Trillet Mia seg bort til meg.
“Kan Jeg?”spurte han og vinket på pianobenken.
Jeg hjalp ham med å flytte fra rullestolen til benken. De små fingrene hans fant nøklene og plukket ut en enkel melodi som spøkelset tilsynelatende hadde lært ham. Det var skjelvende, ufullkommen, men full av slik kjærlighet at voksne menn tørket øynene sine.
“Han sa at Jeg ville spille Carnegie Hall en dag,” hvisket hun. “Sa ingenting kunne stoppe noen som spilte fra hjertet.”
Begravelsen, som begynte med et tomt rom, var nå bare et stående rom. En tjeneste som skulle være rask, ensom affære ble til en tre timers feiring av livet levd som en tjeneste for andre. Historie etter historie ble delt. Tårer og latter blandet seg. Begravelsesdirektøren måtte ta med ekstra stoler, åpne ekstra rom.
Da tiden for begravelse kom, strakte motorsykkeltoget seg milevis. Hundrevis av sykler, har sine ryttere hørt om bestått av spøkelset fra vingården. Biler trakk respektfullt over. Folk kom ut av husene sine for å se. Lokale nyheter dukket opp og prøvde å forstå hvorfor så mange hadde samlet seg med en mann som ikke hadde noen offisiell familie.
På kirkegården krevde Mia å bli løftet fra rullestolen slik at hun kunne kaste den første håndfull skitt på kisten.
“Takk, Spøkelse,” sa han ganske enkelt. “Lær meg å være sterk. For å vise meg at det å hjelpe andre er den beste måten å helbrede deg selv på. Jeg lover å bli som deg når jeg blir stor.”
