Стоеше пред огледалото, оправяше вратовръзката си и се усмихваше самодоволно.
— Е, как ти се струва визията ми? — попита, без дори да я погледне.
— Добре си… — отвърна тихо тя. — Изглеждаш добре.
— Разбира се. Аз винаги изглеждам безупречно. Не като… някои други — добави с лека усмивка.
Тя не отговори. Свикнала беше, че думите му жилят — и че той не го забелязва.
— Слушай… — започна плахо. — Тази година обеща, че ще ме вземеш на служебното парти.
— Промених си решението — отряза той. — Ще кажа, че си болна. Така ще е по-удобно за всички.
— Защо?
— Защото отивам там като бъдещ съдружник. А ти… ти не си за тази среда. Не го приемай лично, просто не умееш да се държиш. А и кога последно си поглеждала отражението си?
Преглътна. Не от храна — нещо вътре в нея се срина.
— Нали пожертва всичко за „общото ни бъдеще“, а? — продължи той, сякаш разказва шега. — Но това не значи, че ще ми пречиш. Аз още мога да стигна нависоко. А ти… — изгледа я от глава до пети — вече си просто фон. И то лош.
Тя не възрази. Не защото беше съгласна. Просто знаеше — ако отвори уста, ще избухне. А той точно това чакаше — после щеше да каже, че е истеричка.
Такива мъже обичат да слагат последната точка. Винаги.
Но този път, тя не беше готова да мълчи.
Щеше да дойде вечерта. Щеше да има парти. Щеше да има публика.
И може би, този път, нямаше той да бъде центърът на вниманието.
„Ти си прекалено несръчна за моето ниво.“
